Ustedes son los muertos

Por: Federico Boccanera

Temporada de vacío

de una ausencia que se llevó el calor

de decepciones ensañadas

Temporada gris frío

Temporada gris suelo

de esperanzas volátiles

de arrojar creencias directo al cesto

de muertes de toda especie

de horas muertas

de encuentros muertos

de muerte en toda palabra

la vida se quedó sola

en algún lugar que no logro encontrar

y en la esquina

sé que esta la muerte

al fin tendré compañía…

y sé que será compañía

porque el dolor no es tal

el dolor es otro, y está donde debe estar

y no se irá de mi

porque ustedes son los muertos

porque nunca estaré, donde me piensan

ya sé que ustedes piensan

y al hacerlo se detienen.

Ya sé que pienso

y al hacerlo, me vuelvo distancia.
¡No! el dolor ¡mi dolor! No será para nadie

¡ya aprendí a saludarlo!

aprendí que es dura compañía

pero en tanto siga aquí

la muerte seguirá en la esquina.

Y ustedes allá lejos

mientras terminan de borrarse.

 

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Editor

Editor general de Al Poniente. El contenido de esta columna es de propiedad de su autor, y no necesariamente refleja las opiniones del equipo editorial de Al Poniente.

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